¿Que se necesita para encontrar un amor perdido?

(Publicado en Intercomunicados, edición del 06-03-09. Acá el writer´s cut.)

En un húmedo calabozo de Mumbay es torturado el joven Jamal Malik. El motivo, estar a una pregunta de llevarse el premio máximo del mundialmente conocido programa concurso ¿Quien quiere ser millonario?
Slumdog Millionaire, dirigida por Danny Boyle director de la gran Trainspotting, narra como el joven Jamal, un huérfano mas de los tugurios de Dharavi en Mumbay, llega a participar, producto de los vaivenes del destino ya escrito, en el programa concurso donde pregunta a pregunta va encontrando las respuestas en base a lo que la escuela de la vida ha ido forjando en él.
Jamal, producto de su escasa educación y al exceder las pocas expectativas que el publico tiene en él, es capturado e interrogado por la policía a fin de que delate al supuesto cómplice que le sopla las respuestas, ya que es imposible a juicio de los productores del programa que un perro de los slum, tugurios marginales de Mumbay, las conozca.
Slumdog Millionaire es la gran triunfadora de los recientes Oscar, (se llevó 8 premiaciones entre ellas Mejor Película, Mejor Director, Mejor Guión Adaptado, Mejor Banda Sonora) y de las premiaciones del séptimo arte en general, ganó el Globo de Oro a mejor película, mejor director, mejor guión y mejor banda sonora, además de los premios Bafta.
Danny Boyle, (Trainspotting, Exterminio) plasma en este drama urbano la soledad, el desamparo y la mezquindad de la sociedad India contemporánea, a través del relato de la difícil vida del joven Jamal inserto en el duro ambiente de los tugurios de Mumbay donde la ley del mas fuerte y el desapego por los valores de comportamiento humano se desvanece entre la bruma de las acciones que fundamentan el sobrevivir..
Slumdog Millionaire generó duras críticas en el ambiente cinéfilo indio en base a que su mirada occidentalista reincidía en los estereotipos que recalcaban la pobreza y los anti valores de la sociedad oriental. De hecho llegó ser acusada de plamar “pornografía de la pobreza”. Numerosos fueron las manifestaciones en Mumbay por parte de los habitantes de los tugurios para que la palabra “perro” fuera sacada del título, ya que para ellos era considerado un apelativo peyorativo.
Con un lenguaje interesante como puesta en escena, el relato nos ubica en tres espacios temporales distintos donde en base a raccontos y flashbacks alternados con su presente, se nos va entramando la historia del joven Jamal, acompañada de los acordes de una banda sonora que combina de gran forma el viejo oriente con una mirada a la India actual. Filmada totalmente en Mumbay y con actores originarios de ese país, Slumdog Millionaire es un gran tributo al cine indio y el punto de partida para que los directores occidentales pongan sus ojos en el productivo y poco conocido Bollywood, la gran industria fílmica de India, que por razones de distribución no llega a este delgado confín del planeta. Un desenlace curioso para films occidentales brindan a Slumdog un sabor agradable, una brisa tenue que nos roza la cara y nos hace sonreír a pesar de lo duro que puede ser matricularse en la escuela de la vida, esa que a veces solo los perros de los tugurios aprueban.

Sucumbiendo al Retrovertigo...

(Publicado en InterComunicados Nº5, 27-02-09)

"La vida solo tiene sentido yendo hacia atrás, pero hay que vivirla hacia adelante"

La reivindicación de la vejez, el viaje como puerta de escape y punto de partida, y el tremendo drama de soportar el paso del tiempo como un río tormentoso cuyo destino final es un mar pueril, convergen en “El Curioso Caso de Benjamín Button”: Protagonizada por Brad Pitt y Cate Blanchett, la película es, de cierta forma, en cuanto a desarrollo trágico, drama, dosis de humor y carga emocional, la Forrest Gump de la presente década. Con 13 nominaciones en los premios Oscar del pasado fin de semana, (ganó 3, mejor dirección artística, mejor maquillaje, mejores efectos visuales) es la culminación de un proyecto que hace años venía en carpeta de distintos realizadores cayendo finalmente en manos de David Fincher, uno de los directores más interesantes del Hollywood actual quien nos muestra una faceta un tanto desconocida en sus trabajos anteriores (El Club de la Pelea, Los Siete Pecados Capitales) al sumar los esfuerzos técnicos a un desarrollo artístico de gran carga emocional donde gracias al enorme trabajo de los protagonistas la obra se nutre de un alarde de sensibilidad creíble a flor de piel sembrando emociones de carne y hueso en los espectadores. La fantasía, el romance, la sensibilidad argumental, y el drama son los ingredientes que Fincher utiliza para narrar la historia normal de un individuo que no lo es tanto.
Basada en un relato de los años 20 de F. Scott Fitzgerald, e inspirado en una famosa cita de Mark Twain según la cual nuestra vida sería más alegre si naciéramos con 80 años y fuéramos rejuveneciendo, la obra narra el drama de quien en vez de ir hacia el mismo destino de sus semejantes y sobre todo de sus mas amados, va contra la corriente natural de la vida, desafiando el paso del tiempo y el espacio, en un constante viaje puño a puño en la vida de un hombre que ve pasar el tiempo en el sentido contrario de las agujas del reloj.
Una película que nos muestra entre otras cosas, una historia de amor inmune al paso del tiempo, reciproca y tan comprometida como pocas. Una metáfora contraria al devenir de los años como el enemigo silencioso que día a día nos gana la batalla, una espectacular historia donde el momento sublime de morir es tan o más importante que el primer mirar a los ojos de la figura materna bajo su reconfortante abrigo.

Póstumo...para la eternidad.

Lo sabes, lo sabemos nosotros, lo saben ellos, no es el trofeo, es la idea, la interpretación, la carne y el alma, el hecho de simpatizar contigo, de que se nos hiciera atractivo sonreír maquiavélicamente con las comisuras ultrajadas y resquebradas por la sangre seca mientras mentías por el origen de tan macabros caudales salivales.

Porque el héroe terminó siendo ese payaso siniestro que quemaba dinero, símbolo de adoración de una sociedad ignorante, corrupta, asesina, despiadada en el arte de conjugar el verbo tener, sostenida en vigas de compra-venta con columnas vertebrales de mall, un personaje que hacía rebajarse a los hombres a estados instintivos y repugnantes de sobrevivencia, recordándonos la precariedad de nuestras efímeras existencias.

Felicitaciones Heath, El Oscar al mejor actor de reparto no es más que el pago adelantado a los premios que recibirías en tu carrera, cuando te convirtieras en el gran actor que estabas edificando en profundidad, que estabas gestando en la probeta. Interpretar a ese payaso desquiciado era desplazarse mentalmente y lo hiciste, era borrar los contornos delineados cuidadosamente por el lápiz labial de Nicholson, para representar en tu rostro, con sus manchones de maquillaje y rouge, la mente bloqueada, torcida y a mal traer, plagada de imperfecciones coloridas a la vista.

Y tal como tu personaje en algún parlamento perdido del guión, desataste la locura y la nostalgia de recordarte como uno que iba en vías de ser grande.

Febrero 22th, 2009

Hoy, despues de 10 años de reconstrucción, estudio y comprensión de una tecnología alienígena desconocida, despega exitosamente el SDF-1 desde Macross. Tambien se inicia el conflicto bélico con los Zentraedis y la aparecen en acción de los VF-1 Valkyrie como respuesta a las acciones agresivas extraterrestres.

A little martian poetry...

Imagen published by @ Kees Veenenbos.

"Drink to me only with thine eyes, and I will pledge with mine
Or leave a kiss within the cup, and I´ll not ask for wine."

The Martan Chronicles, 1950 by Ray Bradbury.

Sin Aliento

(Escrito a petición de Cluster de Arcoiris para el Ciclo de Cine de Autor en el centro social y cultural El Sindicato. Acá el Writer´s Cut.)

Sin Aliento (1959)

Un ladrón de automóviles y una estudiante de periodismo newyorkina a la velocidad que puede tomar un convertible por las calles de Paris, van entramando una historia vertiginosa de encuentros y desencuentros donde la complejidad tácita resulta ser la imposibilidad de comunicarse. Michel, un delincuente de poca monta perseguido por un asesinato, inmiscuido en negocios oscuros, que desplaza a Patricia, la joven estudiante estadounidense, a su ritmo vertiginoso de robos y mentiras, con el sólo deseo de que ésta le acompañe a un destino tan oscuro como sus acciones. Patricia, por su parte, no es más que una muchacha que ve en él algo similar a una compañía a toda prueba, contradicción exasperante de una compañía distante que explota hasta el hartazgo. Michel y Patricia, una pareja de simpleza absoluta en una ciudad que se les daba a bien, donde ambos temen acercarse mucho al hilo débil de la soga que sostiene sus vidas.

Caluroso Amanecer

(Imagen Publicada originalmente en http://institutosaj.blogspot.com/)

Desde esta terraza no todo se ve tan aterradoramente pequeño. Salvo un par de vehículos estacionados y uno que otro parroquiano esperando el Transantiago, lo demás mantiene sus dimensiones. Creo que el diminuto soy yo. El que se pierde en la nada que lo es para él todo. Insecto reptante de escaso valor coprofágico.
El sol me molesta más que los días en que volvía de Viña con la caña quedándome dormido y con el care` gallo en los ojos mientras Carcass me trataba de despertar. Nunca lo logró. Siempre terminé durmiendo en el auto estacionado en la berma.
Al fondo, por entre un par de desteñidos edificios corporativos lo distingo, lo conozco, lo identifico y paso la bala sin dudar. Enfoco. Disparo. Cae.
Abro la escotilla en la terraza y dejo caer el bolso. El ruido es estrepitoso, sordo, pesado, exagerado. A lo lejos se oye un helicóptero y pienso que vienen por mí. Saco de entre la chaqueta y el chaleco anti-balas la petaca con pisco barato y de un trompetazo la vacío.
El helicóptero aparece de improvisto frente a mi, me llaman por mi nombre, un policía joven y decidido me apunta con su rifle presto a gatillar a la mas mínima señal. Un estruendo como de algo derrumbándose suena a mis espaldas, giro y la voz me dice que no lo haga. Son periodistas apuntando con sus armas, se acercan a mi decididos ante la falta de policías en el lugar, la voz reitera su llamado ahora con la amenaza de disparar. Ella se acerca vigorosa, triunfante, dueña del lugar y las circunstancias. La joven recién se asusta, cuando estando frente a mí la tomo por el cuello y la inmovilizo, su trasero se apodera de mi miembro ya sin ganas de diversión. Con la 9mm en la frente comienza a sollozar y a pedir por su vida, ya nada le queda de decidida. Los flashes me ciegan a veces pero no logran hacerlo por completo, el helicóptero se posiciona en otro lugar como para asegurar el tiro.
Le digo que la amo, que todo esto lo hice para decírselo, que día a día la veo en televisión y sudo, tiemblo, me emborracho con solo mirarla. Se calla y reconoce mi voz. Me pregunta si soy un tal no se cuanto. Le digo que no soy ese tal no se cuanto. Aunque al parecer lo soy. Me aventuro y le beso el cuello. La voz reaparece, ella me dice que hablemos, que me entregue, le pregunto si sabe quien es el que cayó de un certero disparo en la nuca. Comienza a temblar y se congela, reconoce el lugar, el edificio y los pequeños pasadizos que en la superficie son importantes avenidas, solloza y dice porque, le respondo que era necesario. Se voltea y me mira, es preciosa, mas que en la tv, y mas que cuando compartíamos sala de clases en la facultad, el helicóptero empieza a voltearse y una horda de uniformados corre por la terraza a mi encuentro, me dicen que todo está terminado, que la libere. La suelto. Cae de rodillas y se queda en el suelo sollozando. La voz y las voces me dicen que me entregue. Le apunto a su cabeza donde yace a mis pies y grito que esto recién comienza. Entonces siento el frío y metálico impacto cortar el flujo de mis venas y la sanguinolenta musculatura de mis carnes internas. Caigo de espaldas y el sol me sonríe y de entre todo el calor que emana de mi pecho presiono el interruptor que ataba mi cordura. Y mientras el temblor llega y el frío me congela oigo los gritos de terror cruzando el aire y el calor y el fuego se apoderan de la mañana.

Año Nuevo 20..

Ya falta poco - le dijo ella desde el diván con la mirada perdida.
Ël se limitó a sonreír.
Serán los más maravillosos fuegos artificiales que hayas visto – comentó apurando un largo sorbo de su copa de vino.
Es mejor que abras el champagne en la logia o en la terraza, puedes romper algo. Sólo faltan 2 minutos.
Se dirigió al pequeño espacio siguiente a la cocina. Tomó el champagne desde el refrigerador y procedió a destaparla. Afuera se oían los primeros gritos con la típica cuenta regresiva
Ya es hora – dijo ella recibiendo en su copa el champagne que él vertía con armoniosa vitalidad.
Nunca pensaron ser los únicos y sin saber por qué habían respetado eso de no contarle a nadie, de hacer solo de ellos el siniestro secreto que en sueños se les había confiado.
Ese 31 de diciembre sería el último de su humanidad.
El 1 de enero que seguía era parte de un manuscrito perdido en el tiempo en cuyo papiro ya no quedaba más que las huellas del paso de los años.
Se abrazaron como muchas veces, se desearon lo mejor y en medio de los tragos entrecruzados todo se fue convirtiendo en un mar de fuego, el rojo eterno que venía a limpiar la faz de sus existencias, el fuego predominante que se extendía en el horizonte.
Se miraron abrazados y sus ojos temerosos se humedecieron queriendo opacar el fuego con sus fútiles lágrimas…

Te lo mereces...

Sólo aplausos para tu gran interpretación Heath, sin duda te mereces una nominación al Oscar como mejor actor secundario, aunque, tal como el propio Christian Bale lo señaló, no se sabe quién es el secundario.

De ser así serías el segundo actor en recibir un Oscar póstumo después del obtenido por Peter Finch en 1976 por su interpretación en Network (Un mundo implacable).


Y aunque observadores y críticos especializados llamen a la mesura por la gran avalancha mediática que se ha armado por tu posible nominación, y teniendo en cuenta que a juicio de ellos los votantes del Oscar suelen no inclinarse por el tipo de películas como Batman, creo, que tu nominación y posible obtención de la estatuilla sería el mejor pago a la deuda que tienen contigo desde la lejanía de esa montaña y sus secretos.

Como coprófagos danzantes.

Estaba dura a pesar que la había picado con la Bip que se le quedó en la oficina a alguien.
Me dejó con esa sensación de resfrío molesta en el tabique derecho.
Era poca, quedé cojeando.
Me recosté en el sofá, esnifando un poco y le di play al blu-ray .Era soft-porno. Lo apagué y me fui a fumar a la terraza.
La ciudad era como un enorme manto de insectos coprófagos danzantes en cuyos caparazones metálicos se reflejaban los vistosos anuncios de neón, al menos eso me pareció. Le pegué un último trompetazo al Jack y lancé la botella al vació. Después de unos segundos la oí hacerse añicos en el pavimento. Una chuchada al viento llegó como respuesta.
Esa tarde se había llevado sus cosas.
Me dejó casi todo, se llevó sólo lo indispensable.
Ahora me asquea la sensación de melancolía que me llega cuando veo el reloj que escogimos juntos colgado en la pared de la cocina. Cuando en el pasillo noto las imperfecciones de la pintura en la pared que pintamos una tarde lluviosa de sábado escuchando el In Rainbows.
Me parece extraño y tenebroso el departamento sin la otra mitad.
Ayer le pedí que no se fuera pero fue en vano. La decisión está tomada-me dijo.
Espero que le vaya bien, se lo merece.
El frío cala mis huesos ahora que estoy sentado en el piso del balcón apoyando la nuca en el frío cemento de la pared. Hay una extraña humedad en mis parpados. Por sobre mi cabeza pasa un avión comercial y me quedo pegado en el mientras desaparece por el poniente pensando si a través de la ventanilla estrecha alguien mira y se queda pegado en el edificio cuya última luz comienza a desaparecer. Cómo un coprófago herido que busca refugio bajo una roca.
Me voy a negro y a lo lejos escucho mi teléfono vibrar, no contesto….siempre apaga el celular en los aviones.

Memories PT.3

Bajo este pálido sol de invierno espero que vengas a rescatarme,
Y las hojas caen a tus pies y la brisa baila en tu cabello
Y el pálido sol me ciega por no dejar verte incólume….
El taxista compra su sopaipilla en el carrito de la esquina
Esquina oscura, terrible, angustiante,
Que a veces te atrapa, te envuelve…
Fue eso lo que siempre se dijo?
Lo recuerdas?
Ahora en la inmensidad, te has hecho fuerte,
Fuiste tú siempre la que merodeo esta cueva infecta?
O te apareces de repente como fantasmas de otro tiempo a envolver la corteza del roble con tus harapos y quejumbres.
Aullan por tí en la esquina infecta, vociferan por tí en la partida del autobús.
Los taxistas te conocen y de cuando en vez te hacen suya y mientras recorres las calles
de tu ciudad, húmedas cintas de asfalto, me pregunto si fue la ciudad
la que te hizo brillar como nunca un sol pudo iluminar los inviernos.

The Max Headroom´s Incident

Hace exactamente 17 años vi esta vieja serie de TV por la señal de canal 13.
Lo recuerdo sumamente claro, el 4 de febrero de 1991 volviamos de vacaciones con mi familia junto a mis tíos y primos y, en el depto donde por aquel entonces vivian fue donde vi esta serie que a mis tempranos 10 años me voló la cabeza convirtiendose en “de culto”.

La trama era sencilla, en un futuro muy cercano, el mundo es esclavo de la televisión. Algo que no dista mucho de la realidad. La ley obliga a tener aparatos de TV y es ilegal apagarla. Mega corporaciones lo controlan todo, la vida social, económica y política se rige por los niveles de audiencia de las cadenas televisivas. En este mundo bizarro, en el que coexisten las tecnologías más avanzadas con la pobreza y la marginalidad, Network 23 es la cadena con más audiencia, emisora en la que trabaja el reportero Edison Carter. El periodista está tras el notición: la cadena para la cual trabaja ha creado los llamados Blipverts, anuncios de 30 segundos comprimidos en sólo 3, estos anuncios evitan que la gente cambie de canal, anulan el zapping, ya que comprimen la tanda comercial en solo 3 segundos por lo que son de vital importancia para complacer a la terrible corporación ZikZak el mayor auspiciador de Network 23.
El creador de estos micro-anuncios es un joven genio que la cadena tiene en su poder, Bryce. Pero los Bripverts tienen un problema...producen una carga de electricidad excesiva que hacen que varios de los televidentes exploten literalmente. Edison consigue, con la ayuda de su controladora Theora, una cinta que prueba que Network 23 está detras de todo. Pero mientras escapa con la cinta, sufre un accidente y se estrella contra un acceso con la señal "Max Headroom" (máximo espacio permitido).

Los ejecutivos de la emisora, con el fin de no alterar el gran ratimg que tenian con Edison lo llevan a Network 23, donde ordenan a Bryce conectarlo a un computador para "copiar" su mente. Su plan es crear un doble virtual que presente las noticias por él de forma que nadie sospeche su muerte. Edison consigue escapar tras el "copiado", para descubrir que su alter ego virtual, algo excéntrico e impredecible, ha cobrado vida propia, y ha escapado también del control de su creador para convertirse en el presentador de moda de la televisión, un personaje mas concentrado en contar chistes que en las noticias de TV. Ha nacido "Max Headroom", las últimas palabras que vio Carter antes del accidente (Max Headroom significa "Altura Máxima").

Juntos, combatirán el crimen, aplacarán a furiosos patrocinadores y acabarán con la corrupción de su propia cadena.

El transfondo de la serie estaba basado en los postulados del movimiento ciberpunk, subgénero de la sci-fi que a mediados de los 80´s se encontraba en su máximo esplendor.

Paradójicamente una serie que se planteaba irónicamente una sociedad futurista donde el rating televisivo lo era todo, sucumbió... por falta de rating.

Las mediciones de audiencia nunca acompañaron al proyecto, por lo que fue cancelado rápidamente. Sólo se filmaron 14 episodios.

A pesar de su escaso recorrido por las pantallas, Max Headroom se las arregló para permanecer en el recuerdo de los aficionados a la ciencia-ficción.

De ahí que se le asigne este nombre a incidentes que tengan que ver con Hijacking (Hackeo a cadenas de TV), los mas conocidos son el Incidente Max Headroom ocurrido el el 22 de noviembre de 1987, cuando dos señales de televisión de la ciudad estadounidense de Chigado sufrieron un extraño fenómeno: sin que pudieran controlarlo, en su señal al aire apareció un tipo con una máscara moviéndose de manera bizarra recordando al por entonces tan popular Max Headroom..
El primer ataque sucedió durante las noticias deportivas de un canal, durando menos de un minuto y sin sonido. El segundo, durante una transmisión de la serie Doctor Who, esta vez con sonido y más largo. El tipo estaba disfrazado de Max Headroom. El fondo metálico se movía de lado a lado mientras el sujeto decía frases incoherentes con una voz distorsionada. Hasta la fecha de hoy, nadie sabe quién lo hizo, por qué lo hizo, y cómo hizo para sabotear la señal de dos canales en menos de tres horas. Les dejo el link

http://es.youtube.com/watch?v=tWdgAMYjYSs

Otros hijacking de impacto son el ocurrido en 1977, denominado "Vrillion el extraterrestre"

http://es.youtube.com/watch?v=thfL9h...eature=related

en esta solo se altero el audio, pero la imagen seguia transmitiendo las noticias.

Hace poco, hubo otro caso, en la Republica Checa, en donde en un programa con el pronóstico del tiempo donde mostraban paisajes del pais apareciera un hongo atómico de fondo en el paisaje, en el mismo formato del show. La unica huella de que la señal habia sido alterada es que pusieron la direccion de internet bajo la imagen http://www.ztohoven.com/

http://es.youtube.com/watch?v=ea4eft_3p-I

En Chile creo que no se conocen casos de hijacking y atendiendo al privilegio de ser los primeros, que hijacking haría usted a la televisión nacional?

Dele rienda suelta a su imaginación y vénguese del programa aquel que detesta...

Bordeando (o pasando) los 27...

Existen aquellas personas que uno no soporta sin siquiera conocerlas. Apestan, enrarecen el aire, caen mal. Pero también existen esas por las cuales uno siente simpatía, esas que sin conocer, bien podrían llegar a ser tu amigo. En este último grupo por lo general tengo a escritores, rockeros, genios drogadictos y actores. La noche del Martes, en las noticias de medianoche, me enteré de la muerte del joven actor australiano Heath Ledger.

Heath estaba en este grupo. El tipo me agradaba, me caía bien, sin considerarlo un gran exponente de la actuación lo respetaba. Iba en camino a ser un grande, sobretodo después del gran papel que hizo en Brokeback Mountain donde el Oscar al que estaba nominado aun muchos creemos tenía más que merecido.
Pero se aburrió, se cansó, quizás agobiado por la depresión que significaba estar lejos de su pequeña hija, Matilda, se hartó del exceso de alcohol, de drogas, de deambular por NY con aspecto desaliñado y no vio mas luz en el túnel que borrarse con un montón de pastillas. O desenchufarse y se le pasó la mano.
Tengo gratos recuerdos de él en la pantalla, eso sin considerar que este año se estrena Batman, The Dark Knight, la segunda de Batman dirigida por Christopher Nolan donde interpreta a un Guasón oscuro, grotesco y a mal traer.
Cinta esperada por muchos y que será el último recuerdo en pantalla que nos dejó.
Se va bordeando la edad maldita (del rock), los 27, o mejor dicho recién pasándola, y se suma a la muerte de Brad Renfro la semana pasada, otro actor joven que se nos fue producto de unas dosis de mas. Y se nos une a River Phoenix y otros tantos que no envejecerán.
En el post pasado escribí de las adicciones y esto es como una segunda parte, pero que no tiene mucho que ver con las adicciones ya que las sobredosis quizás no sean siempre producto de dependencias, sino un exceso de “escape” que al final deja out, que nos pasa el eraser por encima y no nos vuelve a bosquejar mas en la superficie de este papel a veces tan extraño al que llamamos vida.

Que descanses en paz Heath, un amigo se lo merece.

Adicción

Si existe una palabra que he escuchado incontables veces en lo que va del año es Adicción. La escuché a un muchacho decirla a su pareja en el metro, le dijo que era adicto a ella. La pronuncié un par de veces en el café Brasil la semana pasada, entre borgoñas y Silvio. La susurré en un oído sordo una noche calurosa y casi la recuerdo y palpó (o pruebo) en el carrete de mi amigo que volvía a las tierras nórdicas.
Y si hay una canción que haya escuchado en demasía este poco de Enero es “You know I´m no good” de Amy Winehouse, quien, curiosamente se ha hecho popular gracias a sus adicciones al alcohol y a la heroína.
Debo tomarlo como una señal? Habrá que recordar las edades oscuras de la adolescencia ahora cada vez mas lejana? Tendré que deambular por la orilla oscura otra vez? Deambulé alguna vez?
Siempre me han llamado la atención los personajes borderline.
All you can see it´s all you can get. Sus vicios demuestran su condición de humano mortal. Sus vicios, no sus adicciones. Vicio – gustos – placeres, cuál es la diferencia?
No confíes en un hombre que no bebe – me aconsejó alguien una vez, o talvez lo leí.
He conocido de cerca el mundo de las adicciones de todo tipo, desde alcohólicas hasta literarias, pasando por cinéfilas, sexuales, farmacológicas y alimenticias entre otras, y esto me ha servido para fortalecer mi convicción de que todo depende de uno, todo está en los límites que uno le dé a la diversión, en los gramos que le pongas a tu jeringa. En relación a esto, soy de la escuela del pensamiento que dice que nadie más te puede ayudar que tu mismo. Nadie te puede sacar del foso más que tus propias uñas y dedos sangrantes. Los demás te escuchan, te hablan, te ordenan, tú decides.
Es curioso el mundo de las adicciones, es como irreal pero demasiado tangible como para serlo. Es un escape, una forma de vida, una vida? No creo, si una experiencia que quizás deba vivirse. Una etapa tal como es ser scout o participante de tu EJE comunal.
Una nube en la cual volar…. You know I´m no good.
La adicción es para los débiles – me dijo una tarde alguien que estuvo perdido y se encontró. Y creo que es verdad, las personas que tienen claro lo que quieren en la vida no pierden el control, tienen un freno de mano o algo así. Los demás quizás no lo han encontrado. Y ahora que conduzco noto que a veces es difícil estacionarse y quedar quieto sin el freno de manos. …..encontró usted el suyo?

Rebirth

"El tiempo no hace ningún ruido cuando realiza sus transformaciones. Somos nosotros, los humanos, quienes lanzamos fuegos artificiales y hacemos ruidos en los años nuevos"

Thomas Mann

Hace poco leí esta cita en el blog de Alberto Fuguet, uno de mis escritores chilenos top five, Fuguet sentenciaba la cita preguntando el porqué de producir tanto ruido para algo que es esencialmente silencioso. Me quedó dando vueltas.
El paso del tiempo es algo mudo, reptante, totalmente imperceptible al oído.
Es como el cambio de edades en la Historia Universal, decir que la Edad Media comienza con la caída del Imperio Romano de Occidente y termina con el descubrimiento de América o la caída del Imperio Romano de Oriente es algo que nos han enseñado de niños, pero…es tan así? En segundo medio tuve un profesor de historia que duró un par de meses en el colegio. En una de sus clases mencionó algo que me quedó grabado porque era la respuesta a una duda pueril que me atormentaba, nos dijo que las separaciones históricas no correspondían mas que a una estandarización de la cultura humana, cultura que con el paso del tiempo se convertía en la Historia, esa que a veces nos suena a rancio pero que día a día, sin emitir ningún comentario, vamos escribiendo en el pergamino interminable del tiempo. Los cambios de edades en la historia eran la suma de hechos que significaban un cambio (o recambio) quizás hasta necesario en las distintas culturas humanas, cambios significativos que quizás estamos viviendo en estos instantes y que, por supuesto, no percibimos.
Quizás no sea descabellado pensar que en 300 años más estén estudiando como cambio de edad histórica el ataque a las torres gemelas, el surgimiento de Internet o el desgaste de los recursos naturales.

El tiempo entonces, tal como la Historia, puede corresponder a una forma de medirnos, de ordenar nuestros acontecimientos, nuestra historia, la estandarización del agotamiento natural que implica envejecer.
Pero …necesitamos recordarnos el paso del tiempo?, necesitamos saber que estamos cada vez mas cerca del fin del calendario maya que termina el 2012?, Quizás sí, quizás somos los únicos seres en el planeta que necesitamos recordarnos, con bombos y platillos, cada cierto tiempo, el cambio de una etapa para mejorar, para prometernos a nosotros mismos mejores cosas, desear a nuestros seres queridos el bienestar que no tuvieron tal como deseamos en la etapa que se va y arreglar el mundo, olvidarnos de rencillas y alegrarnos por lo que significa el comienzo de una nueva etapa, another chance, una nueva oportunidad para ser mejor, para hacer el bien a los demás, aunque dure un par de minutos, algunos abrazos y un centenar de destellos en el cielo, aunque sea como el nacimiento de un nuevo big bang, la alegría que significa un nuevo calendario en el cual renacer….

Mis más sinceros deseos de éxito, paz y amor para esta nueva etapa llamada 2008.

Memories PT.2

Y se quedó toda esa tarde pensando en él.
Aunque a veces recurría a su mente, y a su garganta, una repentina sensación de asco, no trató en ningún minuto de alejarlo de sus pensamientos. De dejarlo out. Sepultado en los recuerdos nefastos que pese a todo son los que más marcan. Porqué?, ella nunca lo supo. Tampoco investigó más allá. Tampoco escuchó razones, menos excusas. Todo lo que vio le bastó. Para que adornar la historia con acordes televisivos? Acá no primaba el rating, eso lo tenía claro. Y lo tiene aún ahora.

Lo vio y parece que él a ella. Pero la evitó. O quizás de verdad no la vio. En 6 años las personas cambian. Y mucho. A veces el paso del tiempo te sienta bien, a veces pésimo.

Lo miró por mucho tiempo. Quizás horas. Acompañó su vigilancia con un par de tequilas sunrises, con un par de viceroys que le quitan la vida. Step by step.

Días después entró al cine, siguiéndolo. Recordando. Memorizando. Alimentando su asco de cada imagen subtitulada, pintando todo de rojo. Se sentó a dos puestos de él. El asiento de en medio estaba vacío. Contempló su perfil y no se aguantó, giró al costado y vomitó. Una pareja la quedó mirando y el muchacho le preguntó si estaba bien. De maravillas, respondió.

Secó las comisuras de sus labios con un pañuelo desechable y las lágrimas con la manga de su blusa. La película de acción ya comenzaba. En 6 años soñó ese momento. Esperó la balacera en la pantalla y le desencajó el tiro en su garganta. La silente sala se conmovió. Ella se alejó por el pasillo en cuyo fondo rojo se apreciaba la palabra “EXIT”, salió del cine y lloró y ese anochecer supo que estaría toda la noche borrando todo recuerdo de él.

Y te lo dijo así de repente???

- Y te lo dijo así de repente???

- Sí, ni siquiera espero que terminara el disco, es muy pelota ese huevón.

Hace algunos años atrás mi padre se enteró de la muerte de uno de sus amigos de adolescencia. De esos de los que uno se hace bien amigo, casi hermano, con esa extraña e incomprensible unión casi homo-no-marica con la que uno se relaciona con sus mejores amigos cuando se adolece. Con él, con el muerto me refiero, mi padre se fumaba sus pitos escuchando Led Zepellin o guitarreando con la escoba de la nona algún solo de Deep Purple, con él se pegó la volada de su vida con peyote y se las arreglaba para saltear los inconvenientes del toque de queda cada sábado. Después también supe que estaba con él y otros amigos la tibia noche del `83 cuando lo apuñalaron. Pero mi papá es fuerte, o lo era. Se salvó.

Antes de verlo aparecer en la puerta esa tarde supimos que algo pasaba. Se demoró más de la cuenta en apagar el escandaloso motor de la Kombi. Entró, se sentó en el diván de frente a la tele y con el control remoto la prendió sin emitir comentario.

- Se murió el flaco Escalona – murmuró sin apartar la vista de la tele.

Mi mamá, que también lo conocía, se llevó las manos a la boca en un gesto de sorpresa y se congeló tras él. La escena por años dio vueltas en mi cabeza, sería la portada de nuestro primer álbum. Al menos eso se me ocurría en ese entonces.

Lo que siguió fue una de las conversaciones más entretenidas que he tenido con mi padre. Más incluso, que esas de los bisabuelos de él llegando a Talcahuano arrancando de la guerra. Y esa noche me comentó algo que ahora comprendo. Ahora mientras Porcupine Tree me lleva lejos, recuerdo cada palabra "Uno se da cuenta que está viejo y que poco le queda cuando empiezas a ir a mas velorios que entierros” y sonrió. Y después añadiendo en un tono solemne, serio, un poco impostado continuó “cuando tus amigos son los que están en el pijama de palo lo notas, captas que ya poco te queda y que tu mundo, tu territorio, tu existencia es tan poca cosa pero basta para opacar lo omnipotente que fuiste en tu juventud”.

Ahora me acaban de decir que el Pericles se mató. El Pericles es a mí como el flaco Escalona es a mi padre. Razones, algo que me quedó de las matemáticas. No estoy de humor ni ánimo para hablar del Pericles ahora pero puta que recuerdo nítido las palabras de mi padre. El descerebrado que está frente a mi me sigue contando detalles de su muerte pero no lo oigo, sólo eso de que se reventó las fosas nasales me queda dando vuelta. Y un poco de culpa siento.
- Y que chucha le hiciste?

- Nada, lo eche, le dije que no me quedaban estampillas. Y más encima este otro se queja de que no lo dejaron terminar de oir el disco.
- Vas a ir a verlo?
- Tengo ganas. No sé. Quizás. Puta es lo menos que puedo hacer.

Me quedé solo y lo recordé en su mejor momento. Lo traje a mi mente en nuestra temprana adolescencia cuando le empecé a decir Pericles. Cuando llegaba con las Hustler que le sacaba a su tío y las ojeábamos babosos y palpitantes, erguidos, como debe ser.
Lo recuerdo y me voy quedando solo. Ya hace unos años empecé a ir a velorios y como deseo ahora que mi padre se equivoque.

Cheating the dogs

Comprender lo que estaba haciendo me llevó horas. Horas. Interminables horas.
¿Porqué debía ahora dudar sobre lo que tan seguro estaba?

Apuré el stolitónica y miré hacia atrás buscando la salida. En cualquier momento entraría. Saqué de mi bolsillo otras 3 lucas y pedí otro trago. Me lo tomé al seco. Recuerdo que se sentó junto a mí. Saludó de reojo al tipo de abrigo que fumaba y me miró.

- ¿La tienes?
- Sí – respondí autómata.
- Hagámosla corta, déjala en el estanque del baño, dentro de la Ziploc como acordamos. Tu plata está en otro Ziploc en el sifón del lavamanos.

Hablaba y miraba a su alrededor con tranquilidad. Como especulando saber quien sería su presa. ¿Será el joven de bigotes junto a la rubia de gran trasero?, ¿o el oficinista parco y gastado que se enguata con cerveza barata?, ¿o quizás el universitario de dreadlocks que salió del local gritando por su celular? ¿Será el cantinero?, ¿la cajera?. Sí, la cajera, ¿porque no había pensado antes en una mujer….? perfectamente el culpable puede ser una mujer….¿o será el pobre desgraciado que lava las copas dentro del recinto?

- Ok, la dejaré donde me señalas.

Partí al baño temblando, humedeciéndome la entrepierna, estaba nervioso, pero feliz. Por fin podría cumplir mis sueños con el dinero de la recompensa que recibiría al entregarle a la policía la foto del desgraciado que tanto buscaban. La foto del infeliz que en ese mismo local se encontraba embriagándose, fumándose la vida, llenándose las fosas nasales de polvos de hornear.

Dejé la fotografía dentro de la bolsita Ziploc flotando en el estanque del baño. Abrí cuidadosamente el sifón del lavamanos y retiré la otra Ziploc. La guardé en mi chaqueta. Recorrí el pasillo sin mirar a nadie. Pegado en la puerta de salida. Salí y al cruzar noté que los detectives y el tipo de abrigo que él había saludado al llegar entraban al baño, apuré el paso y monté mi moto. No tenía mucho tiempo. Pronto notarían que en la foto salgo sin barba.

Memories Pt 1

- ¿Para que recordar lo que no me sirve? - dijo Hitchcock, con los ojos muy abiertos, perdidos en el espacio. Soy un hombre práctico. Si la tierra no está ahí, para que yo pueda pasearme, ¿quieres que me pasee por un recuerdo? Hace daño. Los recuerdos, decía mi padre, son como puercoespines. Al diablo con ellos. No te acerques. Te lastiman. Te arruinan el trabajo. Te hacen llorar.

-Ahora mismo estoy paseando por la Tierra - dijo Clemens, con los ojos cerrados, echando humo.

- Estás pateando puercoespines - dijo Hitchcock con una voz inexpresiva. Más tarde no podrás almorzar, y te preguntarás por qué. ¡¡¡Te habrás tragado un puñado de púas!!!



Extracto de "Una noche o una mañana cualquiera", El Hombre Ilustrado, Ray Bradbury.

“…y fue en una tarde gris con extrañas pintas celestes.”

…y fue entonces ahí cuando se lo dije. Le dije que me tenía cansado, chato, aburrido, lateado, hasta más arriba de la coronilla, hasta más arriba del gorro de cocinero, hasta aquí. Se lo dije acompañando cada palabra con el gesto de enojo correspondiente. Ella estaba como ausente, como con esa actitud tan propia de ella en los momentos serios. Con esa postura de a-mi-también-me-afecta-pero-no-pierdo-la-calma tan típica.

No se inmutaba hasta que se lo vomité. Quiero que esto llegue hasta aquí no más, dije, y ella, levantando su cara y quemándome con esa mirada orgullosa que irradiaban sus ojos, me dijo, estás seguro de lo que me estás pidiendo?, has pensado en el peso de tus palabras?, y yo, cada palabra, dije.

El silencio que vino fue como el baño frío después de una ducha caliente, como el shock que produce el agua fría al golpear el cuerpo cálido, mismo shock que después te deja fresquito, rico, livianito, como lleno de vida, como listo pa´ salir a triunfar. Este silencio fue lo mismo, el pencazo en l´hocico que se llevó cuando le dije que estaba seguro de cada palabra la dejó en shock, y a mí, me dejó fresquito, livianito, me saqué el paracaídas de la espalda, vomité el nudo que vivía en mi garganta. El silencio pasó a ser mi secuaz.

Y después me traicionó el pasado. Vino una ráfaga de viento de no sé donde y con su hielo la hizo tiritar. Las hojas cayeron a raudales del árbol al costado del asiento del parque y como sentí frío supuse que ella también. La abracé.

Cuando la tenía entre mis brazos me hizo un lado. Recuperó su orgullo y el pencazo en l´hocico del duchazo frío me dejó out, se cambiaban los papeles, ahora era ella la livianita, la lista pa` triunfar. Lo vomitó todo. Conmigo ella envejecía, dijo, conmigo ella dejaba de hacer cosas que le gustaban, conmigo ya no se sentía plena. Dentro de mí, y aunque ahora el duchazo frío salpicaba el aire con su gélido actuar, había una especie de tranquilidad, un placebo que me dejaba estirado en una cama sin querer levantarme más de ahí, era raro, nunca supe que fue, pero no quería salir de eso. Comprendí que cuando decía “nuestra música, nuestros libros, nuestras películas”, me refería a mi música, a mis libros y a mis películas y que cuando ella decía “nuestra música, nuestros libros, nuestras películas” se refería a su música, sus libros, sus películas y me aterró avanzar en este pensamiento y concluir que cuando yo decía “nuestra vida” me refería a mi vida con ella y no a la sinergia que significaba el estar juntos. No hablamos el mismo idioma, concluí. La veía gesticular y mover sus manos, sacarse la bufanda que le había regalado y tirarla al suelo, junto a las hojas caídas del árbol esa fría tarde de abril, un perro callejero se acercó a olerla, se alejó trotando, hasta los perros detestan el hedor del orgullo, pensé. La veía mover sus labios pero no escuchaba nada, para mí no emitía sonidos, ¡activen los subtítulos! parece que grité, y ella, callando de golpe me cacheteó la cara. No hablamos el mismo idioma, me gritó y volví al mundo sonoro y en mi espalda tenía la sensación de haber estado acostado por mucho tiempo.

La gente pasaba alrededor como fantasmas que trataban de asustar, pero con esas sábanas amarillentas daban pena, el viento levantaba las hojas que infructuosamente trataba de apilar un viejo de cotona azúl, una pareja de escolares caminaban de la mano.

Ponme atención cuando te habló, dijo, y yo, como volviendo de otro mundo, me hablabas?, contesté. De eso me tienes aburrida de que nunca sea importante para tí, me gritó y noté como nunca una mirada húmeda y tierna, y fue en esa tarde gris con extrañas pintas celestes donde la ví por última vez, porque después de esa frase supe que era el momento de dar el tiro de gracia, no me busques más, ya nunca estaré, dije, y esas pintas celestes resbalaron por sus mejillas y fueron a enterrarse en la sequedad de las hojas que como alfombra persa se extendían bajo nuestros pies. Me acerqué y la besé en sus amoratados labios, estaba fría, la ducha helada se había extendido por más de lo normal. Me dí vuelta y comencé a andar, en realidad flotaba, sentía como que seguía en la cama y me llevaban a algún lugar donde a ratos pasábamos por ventanas de las cuales me daba el sol por entre los visillos. No recuerdo si miré atrás buscándola. El frío se despedía y comenzaban a caer gotas primero esparcidas y luego más constantes, y comprendí, en esa fría tarde gris que cada pinta celeste no eran los claros que adornaban el cielo color ratón, sino las gotas que pasaban frente a mis ojos, cada pinta celeste era en realidad una burbuja en cuyo interior, como fotografías escalofriantes, aparecían escenas de mi vida y de la de ella, de nuestra vida juntos en sinergia, en esa tarde gris donde cada gota que caía dejaba su estela celeste delante, una especie de cortina o biombo que hasta el día de hoy me cuesta dejar atrás.